Tổng Tài Ký Hợp Đồng Hôn Nhân Với Tôi — Nhưng Không Ai Biết

Tiệc đính hôn của họ Lâm. Tôi đến vì công việc — bộ phận hành chính phụ trách hậu cần.

Tiểu thư Lâm Ý Nhi xách ly rượu đỏ đi vào phòng thay đồ lúc tôi đang gỡ váy bị mắc kẹt khóa kéo.

"Hàng nhái thì nên ở trong thùng rác."

Rượu đỏ đổ thẳng lên váy trắng của tôi.

Tôi nhìn váy. Nhìn lại cô ta. Tôi tóm cổ tay cô ta lại trước khi cô ta rút tay.

Cửa phòng thay đồ bật ra.

Hoắc Trầm bước vào. Nhìn váy tôi. Nhìn Lâm Ý Nhi. Cởi áo khoác may đo bên ngoài, khoác lên người tôi — vải ấm, mùi anh.

Quay sang bảo vệ:

"Mời tiểu thư Lâm ra phòng khách. Nhờ cha cô ấy dạy lại phép lịch sự."

Lâm Ý Nhi mặt trắng bệch.

Đêm đó anh bế tôi qua đám mảnh thủy tinh vỡ trên sàn — cô ta đã ném thêm một cái ly trước khi bị dẫn đi. Tôi nhìn thấy vết sẹo trên gáy anh, dài, gọn, trùng khớp với vị trí vết thương trong bài báo năm đó — lần anh bị bắt cóc trên đường đi đàm phán.

Tôi không hỏi.

Anh nhìn xuống:

"Nhìn gì vậy?"

"Không có gì."

Anh không tin. Nhưng anh không hỏi thêm.

Tuần bão tuyết chặn đường, tôi lên gác mái nhà cũ tìm tài liệu cũ của anh — anh nhờ tôi lấy hộp hồ sơ kinh doanh. Tôi tìm thấy nhật ký của mẹ anh.

Trang vàng úa. Hôn sự thương mại ba mươi năm trước. Kẹp giữa những trang nhật ký là một tờ đơn ly hôn — chưa có chữ ký của cha anh.

Anh đứng ở cửa gác mái từ lúc nào.

"Cha tôi đến chết vẫn không ký tờ đó."

Anh xé tờ đơn ly hôn ném vào lò sưởi. Lửa bùng lên. Lần đầu tiên tôi thấy mặt anh không lạnh.

Tôi kiễng chân hôn nốt ruồi ở đuôi mắt anh.

Chiếc máy quay đĩa cổ trên kệ tự nhiên phát ra bản nhạc đêm của Chopin.

Anh kéo tôi ra giữa ánh trăng đầy sàn, khiêu vũ điệu waltz.

Ngón anh vuốt qua gốc ngón đeo nhẫn của tôi.

"Vụ thu mua xong từ ba tháng trước rồi."

Tôi dừng bước.

"Vậy tại sao—"

"Cô tự tính đi."