Tổng Tài Có Trái Tim Cơ Học — Và Tôi Là Người Duy Nhất Sửa Được Nó

## Phần 1: Trái Tim Cơ Học

Comple của Hoắc Cảnh Hành thoảng mùi bergamot lạnh, tương phản hoàn toàn với mùi gỉ sét từ chiếc đồng hồ quả quýt anh ta kẹp giữa hai ngón tay.

Tôi cúi xuống quan sát mặt sau của mặt số. Vết khắc mờ nhạt ở góc dưới, thở phả nhẹ qua cổ tay anh ta lúc nào không hay.

"Đây là số seri Breguet đặt riêng cho hoàng hậu Marie Antoinette." Tôi khẽ gõ ngón tay lên mặt kính. "Thưa tiên sinh, chiếc này ông mua từ chợ đen?"

Anh ta đột ngột nắm lấy bàn tay tôi — bàn tay đang dính dầu máy — ép vào ngực mình.

Tim đập.

Không phải tiếng tim bình thường. Tiếng rung kim loại truyền qua lòng bàn tay tôi, tê ran đến tận cổ tay.

"Cô đoán thử xem." Giọng anh ta thấp. "Trong này, bao nhiêu chi tiết là đồ giả?"

Cửa sổ ngoài kia, tia chớp xé ngang. Ánh sáng loé lên đúng lúc — vết sẹo trên xương đòn anh ta hiện rõ, gồ ghề và tàn bạo.

Tôi đã nhìn vết sẹo đó trên báo. Ảnh chụp hiện trường vụ tai nạn trực thăng. Ba năm trước.

Người ta nói Hoắc Cảnh Hành sống sót vì phép màu.

Bây giờ tôi biết rồi — không phải phép màu. Là tim nhân tạo.

"Tiên sinh muốn tôi sửa chiếc đồng hồ," tôi rút tay ra, giọng bình tĩnh hơn tôi tưởng, "hay muốn tôi sửa thứ đang đập trong ngực tiên sinh?"

Hoắc Cảnh Hành im lặng ba giây.

Rồi khóe môi nhếch lên, lần đầu tiên.

"Cả hai."

Ba ngày sau, tôi đứng trên tầng thượng của tập đoàn Hoắc thị, nhìn dàn đồng hồ cổ treo lơ lửng giữa không trung trong khu vườn cơ học — thép và đồng đan xen với dây leo nhân tạo, đẹp đến phi lý.

Hoắc Cảnh Hành nới lỏng cà vạt, nhét khẩu súng phun sơn vào tay tôi.

"Đây là những đơn đặt hàng cha cô chưa hoàn thành trước khi ông mất."

Tôi đứng khựng.

Hình chiếu toàn ký bật lên — bóng cha tôi hiện ra, đang điều chỉnh chiếc hộp nhạc bị tôi làm vỡ năm sáu tuổi.

Cổ họng tôi thắt lại.

"Hoắc tổng điều tra kỹ thế," tôi leo lên thang, bắt đầu tháo bánh răng, cố giữ cho tay khỏi run, "là để dùng di vật của cha tôi mà ép tôi ký hợp đồng bán thân?"

Kim loại bỗng văng ra. Anh ta đưa tay không ra hứng — lò xo đồng hồ bay thẳng vào lòng bàn tay, cứa một đường đỏ.

Máu nhỏ xuống mặt đồng hồ vàng hồng.

Anh ta không rụt tay.

"Không." Giọng anh ta khẽ. "Là muốn hỏi cô Trịnh — bao giờ đến sửa trái tim gỉ sét này của tôi."